Барочный лабиринт в саду эклектики

Я тут подумала...

Подумала, что опыт Афганской войны, в сущности не нужной ни нашей стране, ни на уровне личного опыта воевавших там, был дан именно для того, чтобы, когда уйдёт последний ветеран Великой Отечественной, было кому сказать деткам: война -- это говно.

Любая война, даже самая праведная -- говно. Юрий Михайлович Лотман, для которого война кончилась 8 мая 1945 года в Германии, в своих воспоминаниях писал, что война -- это прежде всего постоянная, неотвязная, всюду тебя преследующая вонь. Да, война в буквальном смысле плохо пахнет. Уставшими, немытыми телами, грязной одеждой, мочой и дерьмом, кровью, гниющей и разлагающейся плотью... Я не знаю никого с реальным боевым опытом, кто бы считал иначе. Ну, кроме тех, кто повредились в рассудке -- увы, и такое бывает. Моё поколение -- это внуки, а иногда и дети фронтовиков. У нас была возможность поговорить со многими. Только вот они почему-то были очень скупы на рассказы. Потом пришёл черёд наших сверстников, вернувшихся из Афганистана. Только и они почему-то не спешили поделиться героическими мемуарами. Теперь мне понятно, почему.

Когда-то, году так в 1972, к нам в школу приходил ветеран, участник Сталинградской битвы. Он работал в Институте геологии и был ещё даже не старым -- в 1942 году ему было не то 18, не то даже 17 лет (мог прибавить себе года, чтобы попасть на фронт). Говорил нам о войне так, как полагалось, хоть и без трескучего официоза: герои, превосходящие силы, чудеса храбрости... А потом, не вдаваясь, конечно, в детали, рассказал, что видел, как немецкие танки утюжили гусеницами живых людей, наших солдат, вдавливая их в землю и тихо и как-то очень буднично сказал: "Это было страшно, ребята". Тогда до меня впервые дошло, что герои тоже боятся. (Друнинское "кто говорит, что на войне не страшно, тот ничего не знает о войне" пришло позже). И эти тихие слова стали первой каплей, начавшей разрушать скалу моей детской уверенности, что война -- это круто; да, там, конечно, можно погибнуть и иногда даже мученической смертью, но героика-то, героика! В общем, как сладко умереть за Отчизну!

За Отчизну иногда действительно приходится умирать. Только умирать -- никогда не сладко, даже за то, что ты считаешь праведным. Умирать всегда страшно. Вот ещё и поэтому война говно, детки -- там очень, очень страшно. Может, затем и нужна была эта чёртова война в Афганистане, чтобы было кому сказать вам, что война -- это грязно, страшно, зловонно, мучительно, что чёрные её метки остаются на сердце навсегда, что она настигает иногда многие годы спустя... Не надо бряцать оружием -- просто поверьте: мир стоит того, чтобы сберегать его как только возможно.

А война -- говно. Запомните это.

Помните, как оно там было у уважаемого мною Алексея Максимовича:
( Помните Песню о Буревестнике? )
Нехорошо, Алексей Максимович, уповать на то, что читатели будут плохо знать матчасть. И надеяться на то, что никогда не будет изобретён Ютуб.

* * *

И в качестве бонуса: нашла такой вот хороший определитель птиц Греции. Для тех, кто изучает иностранные языки и хочет расширить вокабуляр - есть версии сайта на греческом и на английском, названия птиц, соответственно, тоже.

Вместо эпиграфа приведу одну старую историю, которую уже не помню, рассказывала ли здесь. Как известно, в конце 80-х БГ любил выступать в камуфляже. И вот мой тогда ещё не бывший, но актуальный муж рассказал мне как-то раз, что он присутствовал на концерте, где Гребенщикову на сцену передавали записки, в том числе с вопросами, а также выкрикивали вопросы и пожелания прямо из зала. И вот некий темпераментный юноша, пробившись к сцене (а тогда никаких секьюрити на концертах фанатов не отлавливали, да и сам БГ был ещё не того ранга персона, чтобы организовывать на его выступлениях какой-то особенный надзор за порядком), вскричал:

-- Что символизирует ваша камуфляжная одежда?!

-- Она символизирует одежду, - последовал ответ БГ.

Он объяснил затем, что надетая на нём форма - хлопковая, удобная для сцены. Ведь во время выступления музыкантам бывает попросту очень жарко.

Это была присказка, а сказка вот.

По наводке Адрианы Имж открыла для себя творчество Яны из Ёбурга (да простят меня жители Екатеринбурга, но я должна выразиться только так, ибо контекст и необходимость имён сугубо символических, но не реальных) и погрузилась в него. Это было похоже на медитацию в Кунсткамере перед баночками с тератоморфными младенцами и иными куриозами природы. Яна, считающая себя Арбитром изящества, разумеется, милейшая женщина, жизненный подвиг которой состоит в самоотверженном служении делу просвещения дикого края под названием Россия. Для этого она объясняет две вещи: как надо выглядеть и как надо себя вести. Первое она разбирает на примере знаменитостей разного масштаба:

Я помещаю только фотографии публичных людей. Если человек фотографируется на красных дорожках, для сайтов типа Сплетник или Mainpeople, значит ему нравится публичность. Ничего личного у меня к этим людям нет, большинство из них я вообще не знаю.
Я никогда не беру фотографии из социальных сетей, типа "Одноклассников", хотя и следовало бы, вот где кладезь.

Желающие припасть к кладезю, пусть даже и публичному, и испить живительной водицы, мыслят столь же масштабными категориями, как и их ЖЖ-гура©:

...Люди хотят четких ориентиров. Правильные они или нет другой вопрос.
Мы - как нация еще не может мыслить самостоятельно, хочется посмотреть, взять пример, подростковый комплекс неполноценности что ли...

[1]

Наши русские девочки, на лицо-то хоть и симпатичнее, а вот вкусом, увы обделены. И я это слышала от ВСЕХ знакомых англичан - мужчин! Разного достатка и уровня культуры. Из-за разницы в менталитете и вкусовой отсталости (недоразвитых англичанок не берем в счет) наши девочки, выглядят очень провинциально.

[2]
Изучив творческое наследие сего российского Петрония в розовой юбке, берущего на себя и функции Данко, пылающее сердце которого озаряет путь гонящим его, осознала вдруг две вещи:

1. Можно сколько угодно издеваться над принцессой Шарлин (точнее, уже княгиней - Великой Эрудитке и Аристократке Духа надлежит знать, как на бывшем родном языке звучит титул государя Монако Альбера Второго, супругой которого является Шарлин), но даже с неудачной причёской и в платье из вязаного кружева она всё равно будет коронованной особой, в то время как и сама Яна, и её фанатичные поклонницы, облачённые в самые передовые коллекции от ведущих модных домов, так и останутся кухаркиными внучками. (Как, впрочем, и я сама, будучи правнучкой горничной и официанта. Правда, у меня нет передовых коллекций, и меня пока не избрали Арбитром изящества. Видимо, из-за любви к пёстрым шалям, заколкам-крабам и круглым чёлкам).

2. Можно вывезти девушку из Ёбурга, но нельзя вывести Ёбург из девушки. Но можно сделать так, чтобы он перестал бросаться в глаза. Как? Да перестать его бояться так панически в себе. Нет ничего провинциальнее, чем страх показаться провинциальной.

Пока же наша Икона стиля выделяется из толпы именно тем, чего она более всего боится: ёбургской претенциозной заурядностью.

...Очень часто одежда, дорогие товарищи, символизирует всего лишь одежду. Несмотря на весь свой знаковый характер.

...Когда маска лжи рассыпается, и за нею проступают истинные контуры лиц и событий, в душе наступает покой, что бы там ни было за маской. Голова и сердце ощущают божественную пустоту - видимо, ту, о которой говорили даосы.

Это похоже на комнату, из которой вынесено всё: и мебель, и старый хлам, и засохшие цветы, и мусор... Остались только белёные стены и потолок, пол, крашеный красно-коричневой краской по чуть горбатым половицам, два окна, одно против входа, другое на стене справа, с частыми переплётами, которые рисуют жёлтые квадраты на полу, когда летний день за окном начинает еле заметно клониться к закату...

Тихо. И только жаркий, сухой ветер изредка тревожит тополя за окном. И слышен шорох собственных мыслей, и они, как ни странно, о севильской табачнице.

"Она лгала, сеньор, она всегда лгала. Я не знаю, сказала ли эта женщина хоть раз в жизни слово правды..." Теперь я точно знаю, как закончить моё повествование о ней. Всё окончательно стало на свои места.

— Хосе! — отвечала она. — Ты требуешь от меня невозможного. Я тебя больше не люблю; а ты меня еще любишь и поэтому хочешь убить меня. Я бы могла опять солгать тебе; но мне лень это делать. Между нами все кончено. Как мой ром, ты вправе убить свою роми; но Кармен будет всегда свободна. Кальи она родилась и кальи умрет.

— Так ты любишь Лукаса? — спросил я ее.

— Да, я его любила, как и тебя, одну минуту; быть может, меньше, чем тебя. Теперь я никого больше не люблю и ненавижу себя за то, что любила тебя.

И калес-то здесь совершенно ни при чём - их воспитание, как сам же Мериме показал, совсем другое. И не за то, что любила Хосе, ненавидела себя Кармен - она просто ненавидела себя и хотела себя разрушить. И было за что. По крайней мере, там, в этой пустой комнате моих грёз, роковая цыганка окончательно перестала быть для меня загадкой, потому что теперь я знаю, зачем некоторые люди всегда лгут. И это знание не от ума, это теперь внутри.

А давайте я вас позитивом немного порадую? А то тревога опять мечется между нами невидимой птицей: "Ай-яй! Ти-ше! Слы-шишь!" Да чёрт с ней с политикой хотя бы на вечер пятницы - давайте я скажу, например, что своих взаимных френдов читаю без всяких тегов, просто сплошь, когда читаю - потому что тогда складывается какая-то картина жизни человека - точнее, картина его мира. Мысли, представления, чувства, события, впечатления... А ещё меня наконец сфотографировали с новой большой сумкой, только фото я лишь завтра выложу - я не на своём бучке, в нём троянов поймали и вытрясают их оттуда, как монетки из Буратинки. А ещё я купила ржаной муки и пеку хлеб. Пока я это пишу, он там всходит на кухне. Будет с тмином и кориандром.

Но это присказка, а сказка будет про Ирисочку (предыдущий пост см. по тегу "кошки"). Несколько дней назад проснулась от того, что кто-то аккуратно так коготками хватает меня за ступню. Не подобранец Сенька, потому что он в это время меня за руку хватал, да и потом дурак он, когти больно запускает. Осторожно потрогала ногой - толстое, мягкое тельце в шёлковой шубке. Ириска. Позвала её - она меня уже резче лапкой ударила - соскочила на пол и бегом. Так и ныкается. И именно благодаря этому сказка стала былью.
( Дальше про Ириску и не только )

...Опять перепост не работает...

Когда говорят: "Я не предлагаю свою помощь, потому что ты не даёшь помогать тебе", - это чаще всего из той же самой серии, что и "есть такие лица, по которым хочется дать".

Есть. Есть лица к которым рука так и тянется с замахом. Только двинуть-то на самом деле хочется себе - той части себя, которую отвергаешь, про которую очень не хочется знать. Но никуда-то от неё не деться, и тут, о радость! вдруг узнаёшь это в другом. В прекрасной, удобной для реагирования форме - вынесенной вовне, экстериоризованной. Тут и наступает размахнись рука, раззудись плечо...

"Мудрое" изречение "если уже третий муж бьёт тебя по роже, наверное, дело не в мужьях, а в роже" понимают как подтверждение вины жертвы, того, кого бьют. "Она (намного реже - он) притягивает". Да-да, притягивает, провоцирует, вызывает желание - что там ещё? А между тем, "вина" "рожи" в таком случае состоит только в том, что кто-то может разглядеть на ней, как в зеркале, свои личные непроработки и, вопреки поговорке, начать очень активно, вплоть до физического воздействия, пенять на зеркало.

Так что всё-таки это не про лицо, а про того, кто бьёт.
Да, конечно, если уж говорить о "вине" не как о виноватости, но в древнерусском смысле этого слова - как о причине, то желание дать в чьё-то лицо может вызываться тем, что на том лице читается как бы табличка, извещающая, что носитель её не считает насилие в отношении себя ненормальным. И всё равно: даже если табличка есть, давать волю рукам или нет - сугубый выбор обладателя рук. В конце концов, если вы видите, что в некоей квартире не закрыта дверь, а хозяева отсутствуют, никто насильно не заставит вас зайти и эту квартиру обворовать, если вы только не выберете кражу сами - хотя двери, безусловно, запирать надо.

Я много лет пыталась понять, что со мной не так, потому что мужчины говорили мне: "Тебе не хочется помогать. Ты не даёшь помочь тебе". Я мучительно ломала голову: как это - не даю помочь? Стою с автоматом и отстреливаюсь от брюха короткими очередями? При знакомстве сразу сообщаю: "Но только посмей предложить мне хоть какую-нибудь помощь - сразу же будешь разорван на куски!"? Когда человек предлагает мне помочь, поднимаю его на смех и в грубых выражениях предлагаю убраться вон?

Да нет. Если вполне могу с чем-то справиться сама и не считаю необходимым затруднять ближнего, откажусь вежливо и с благодарностью за объявленное желание помочь. Если не могу, с не меньшей благодарностью помощь приму. Если сама не справляюсь, а помощь не предлагают, попрошу о ней и не обижусь, если откажут: у этого человека может не быть ресурса для помощи мне, стало быть, надо обратиться к другому. Я могу и ничего не просить потому, что попросту не знаю, что, оказывается, именно этот человек может мне помочь здесь и теперь. Но ведь если он видит, что помощь нужна и знает, что она ему по силам, то отчего бы не предложить её самому? В конце концов, вежливый отказ в подобных случаях ещё никого не убивал.

И всякий раз, независимо от того, принимаю я помощь или по каким-то причинам отказываюсь от неё, мне неизменно приятно, тепло и радостно оттого, что Дорогое Мироздание через людей внимательно следит, не нуждаюсь ли я в чём.

Так что все эти словеса о том, что я не разрешаю помогать себе - это не обо мне, это именно о них. О тех, кто такое говорит. Сегодня, вспомнив то огромное количество людей, в том числе и мужчин, которые приходили на помощь в самых неожиданных ситуациях, порой до этого даже не зная меня лично, убедилась окончательно - нет, точно не обо мне. Кто действительно хочет помочь - помогает.

Всех переплюнул мой последний партнёр. Он с таким изяществом сумел в одно и то же время предложить мне помощь - и уклониться от необходимости её оказывать, что я ему даже заочно поаплодировала. Когда в марте какая-то гнида разбила мне ледышкой окно в кухне, я очень растерялась, потому что представления не имела, где купить стекло, где искать стекольщика, сколько всё это стоит и т.д. Я создала тему на форуме, чтобы получить советы знающих людей. На другой день пришло обиженное письмо от кавалера. "Попросила бы меня, - писал он, - я бы тебе всё бесплатно сделал. Да и к зятю своему могла бы обратиться - у него наверняка тьма знакомых, которые таким ремонтом занимаются. Твои кошки тебе дороже людей, а это не укладывается в моей голове", - довольно неожиданно заключал он. Ну, откуда мне было знать, что он умеет окна ремонтировать? На мой вопрос, что же мешает ему помочь мне сейчас, когда я поставлена в известность об этом его даре, последовало каменное молчание. Так оно теперь и стоит вместо обелиска на могилке Великого Чувства, столь внезапно и бесславно сыгравшего в ящик стекольщика.

УПД: Пост не о том, что отказ в помощи даёт право обвинить отказавшего. Или о том, что надо наступать на горло собственной песне и бросаться на помощь, когда не хочется.

Он о тех случаях, когда СОБСТВЕННЫЙ ВЫБОР объясняют не своим "не хочу", или "не могу", или "не в состоянии", или "мне не нравится", а КАКИМИ-ТО ОСОБЕННОСТЯМИ ДРУГОГО человека, с которым взаимодействуют.

И с этой точки зрения оба рассмотренных примера абсолютно изоморфны.