![[personal profile]](https://www.dreamwidth.org/img/silk/identity/user.png){kind=small}
maria_goryncevaВ октябре моему журналу в ЖЖ исполнится восемь лет.
Восемь лет назад, когда я пришла, здесь был некий сложившийся мир. Если передавать моё впечатление от него, то его можно передать одним словом: ризома. Причём ризома в наиболее предметной своей форме -- как грибница, грибы которой -- неформальные группы единомышленников или интересующихся друг другом людей. Сейчас есть ощущение хорошенько прочёсанной грибниками поляны. Из моих взаимных четырёхсот френдов и скольки-то невзаимных более-менее постоянно пишут человек сорок от силы. Есть ощущения покинутого дома, немалая часть жильцов которого выехала -- вроде бы на время, но время идёт, а они не возвращаются. А те, кто остались, перестали говорить о себе. Ещё три года назад мы делились историями о своей жизни, о её повседневном течении. Сейчас, я замечаю, таких историй всё меньше и меньше. В тех квартирах, где ещё остались жильцы из старых, двери больше не оставляют открытыми. Поселилась в опустевшем доме тревога...
И не говорите мне о том, что люди, мол, ушли в реал. Да они оттуда никогда не выходили -- всегда у всех были семьи, работа, всевозможные обязательства, разнообразные хобби, путешествия, дачи, проекты, ремонты, переезды... Женились--разводились--снова женились--рожали детей, но всё это как-то оставляло место и для письменного слова. Теперь -- как будто старым ватным одеялом то слово накрыли, таким, какое мне досталось от прабабушки по наследству и было отдано мной в собачий приют три года назад.
А ты сидишь на порожке полупустого дома, где в соседнем подъезде вместо старых приличных жильцов образовалась какая-то Воронья слободка, и думаешь: какой смысл и дальше здесь оставаться? Просто "караулить место", чтобы вот так, за здорово живёшь, не отдавать его целиком Экскрементову и птенцам его гнезда? Надо ли о чём-то вообще писать, а если да, то о чём? Наверное, надо, но... Но если раньше можно было позволить себе быть и запальчивой, и даже неправой, как-то это не доводило сразу до хлопанья дверьми, то сейчас одно неверное слово, даже не слово -- интонация, и всё, вот уже обиделся кто, а обижать никого не хочется, и так ведь тяжело.
Говорят, все умные люди сбежали на Фейсбук. А мне он видится многолюдным торжищем или чем-то монструозным, вроде Курского вокзала в Москве, где я после многих лет безвылазного сидения дома испытала просто форменную панику. Толпы, толпы народу, а где своих искать? Уж буду я в числе "неумных", посижу здесь, посмотрю, чтобы те, из слободки, хотя бы возле нашего подъезда не гадили.
А не посоветует ли мне кто-нибудь интересные журналы на Дриме? А то у меня там френд-лента совсем маленькая.
Восемь лет назад, когда я пришла, здесь был некий сложившийся мир. Если передавать моё впечатление от него, то его можно передать одним словом: ризома. Причём ризома в наиболее предметной своей форме -- как грибница, грибы которой -- неформальные группы единомышленников или интересующихся друг другом людей. Сейчас есть ощущение хорошенько прочёсанной грибниками поляны. Из моих взаимных четырёхсот френдов и скольки-то невзаимных более-менее постоянно пишут человек сорок от силы. Есть ощущения покинутого дома, немалая часть жильцов которого выехала -- вроде бы на время, но время идёт, а они не возвращаются. А те, кто остались, перестали говорить о себе. Ещё три года назад мы делились историями о своей жизни, о её повседневном течении. Сейчас, я замечаю, таких историй всё меньше и меньше. В тех квартирах, где ещё остались жильцы из старых, двери больше не оставляют открытыми. Поселилась в опустевшем доме тревога...
И не говорите мне о том, что люди, мол, ушли в реал. Да они оттуда никогда не выходили -- всегда у всех были семьи, работа, всевозможные обязательства, разнообразные хобби, путешествия, дачи, проекты, ремонты, переезды... Женились--разводились--снова женились--рожали детей, но всё это как-то оставляло место и для письменного слова. Теперь -- как будто старым ватным одеялом то слово накрыли, таким, какое мне досталось от прабабушки по наследству и было отдано мной в собачий приют три года назад.
А ты сидишь на порожке полупустого дома, где в соседнем подъезде вместо старых приличных жильцов образовалась какая-то Воронья слободка, и думаешь: какой смысл и дальше здесь оставаться? Просто "караулить место", чтобы вот так, за здорово живёшь, не отдавать его целиком Экскрементову и птенцам его гнезда? Надо ли о чём-то вообще писать, а если да, то о чём? Наверное, надо, но... Но если раньше можно было позволить себе быть и запальчивой, и даже неправой, как-то это не доводило сразу до хлопанья дверьми, то сейчас одно неверное слово, даже не слово -- интонация, и всё, вот уже обиделся кто, а обижать никого не хочется, и так ведь тяжело.
Говорят, все умные люди сбежали на Фейсбук. А мне он видится многолюдным торжищем или чем-то монструозным, вроде Курского вокзала в Москве, где я после многих лет безвылазного сидения дома испытала просто форменную панику. Толпы, толпы народу, а где своих искать? Уж буду я в числе "неумных", посижу здесь, посмотрю, чтобы те, из слободки, хотя бы возле нашего подъезда не гадили.
А не посоветует ли мне кто-нибудь интересные журналы на Дриме? А то у меня там френд-лента совсем маленькая.
